никто никогда не помог тебе спастись бегством, и не твоя в этом вина. ты построил свой тихий мирок, замуровал наглухо все выходы к свету, как делают термиты. ты свернулся клубком, укрылся в своём обывательском благополучии, в косных привычках, в затхлом провинциальном укладе, ты воздвиг этот убогий оплот и спрятался от ветра, от морского прибоя и звезд. ты не желаешь утруждать себя великими задачами, тебе и так немало труда стоило забыть, что ты — человек. нет, ты не житель планеты, несущейся в пространстве, ты не задаешься вопросами, на которые нет ответа: ты просто-напросто обыватель. никто вовремя не схватил тебя и не удержал, а теперь уже слишком поздно. глина, из которой ты слепен, высохла и затвердела, и уже ничто на свете не сумеет пробудить в тебе уснувшего музыканта, или поэта, или астронома, который, быть может, жил в тебе когда-то.
