Не знаю зачем я это пишу. Наверное, боль внутри такой безумной силы, что если я продолжу ее аккумулировать, то просто не выдержу. Слова путаются, слезы застилают глаза, и я переписываю этот текст уже в который раз. От нескольких человек я слышала фразу, мол, ну это же просто бабушка, не мама, чего так убиваться.

Нет. Это не просто бабушка. Это все мое детство, и моя юность. Она была настолько добрым и светлым человеком, вам не передать словами, она заменяла мне маму, проходя все этапы взросления со мной. Бабуля даже сама мне сшила платье на выпускной в садик, оно было из золотистой ткани, и безумно кололось, но я была самой счастливой. Бабушка жалела всех и всегда, несмотря на свою сложную судьбу. А как она готовила... Ребят, без шуток, в мире нет ничего вкуснее бабулиной затирки. А ее выпечка, ммм... Пасха была любимым праздником потому что она пекла крышесносные рулеты с маком.

Ее болзень забрала у нас четыре последних года. К сожалению, бабушка уже никого не узнавала, ей было тяжело самостоятельно передвигаться и обслуживать себя. К несчастью, это не никак нельзя было вылечить, а препараты не всегда помогали даже облегчить. Но, мы пытались. Больница, врач, новые лекарства, и долгое принятие того, что это нельзя вылечить. Не придумал ещё той таблетки, что сможет нейронные связи в мозгу подчинить.

Сейчас я виню себя, мне кажется, что я сделала недостаточно, недоглядела, уделяла ей мало времени, но, ничего изменить уже нельзя.

Бабуль, я бесконечно сильно тебя люблю. И всегда буду помнить.